Буду краткой.
От меня сбегали к психиатру, в реабилитационный центр, в ЗАГС и даже на другой континент, это оставило заметный след на моем сознании. Я много думала, тщательно анализировала каждую ситуацию, а теперь опять вернулась к исходникам.
Меня традиционно добивает, если я становлюсь банальной, счастливой от одного телефонного разговора, если после четвертой или пятой пары я возвращаюсь не к себе домой, готовлю не на своей кухне, ибо за свои двадцать он не научился даже плиту включать, не свои любимые блюда, а то, что ему нравится. К слову, в конечном итоге к еде так никто и не притронется, а готовлю я отлично. Меня добивает даже не сам этот факт, а то, что мне все это нравится, я сдаюсь ему со всеми своими платьями и книгами, с паролями от соц.сетей и ключами от квартиры.
Это должно было бы радовать, но только не меня. И дело даже не в том, что я теряю свою свободу, а взамен получаю только обязательства и круглосуточный контроль. Нет. Мне страшно, потому что я заведомо знаю, что дальше ничего не будет. Не будет этих штампов в паспорте, потому что мы их ненавидим, не будет этой глупой ревности, потому что у нас на нее аллергия, не будет ссор на тему "вынеси мусор", потому что нас от них коробит.
В один прекрасный солнечный день, когда даже погода не будет предвещать беды, мы поймем, что наши пути расходятся. Он сбежит в другую галактику (чего уж там мелочиться), я же - в телеэфир, а сначала в интернет, удалять этот пост.
А пока he gives me the kind of feeling people write novels about. Спасибо.